Mentiras transparentes
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MENTIRAS TRANSPARENTES
Felipe Garrido
TARDES
PARA VICTOR SANDOVAL
Cada
día te pareces más a tu padre. Los mismos labios sin
sangre, la misma nuca, el mismo gesto para encender los cigarros,
las mismas arrugas en la frente. Pasaba, pasas las tardes sentado
en la plaza. Gritos de niños, parejas, un vendedor de paletas,
pájaros que vuelven gritando a los árboles oscuros.
Un busto de piedra, un puesto de aguas frescas en el quiosco y un
fresno renegrido, hendido por el rayo, brotes en la punta. Tardes
y plaza ardiendo, dorándose, inflamándose en pasiones
apagadas. Mochila al hombro, suéteres atados a la cintura,
carcajadas. Hora de ir al café. Ahí estaba tu padre
llamándote, estás llamándolo, con su piel,
con tu piel que se fue, que se va haciendo piedra. Su oscuro, tu
oscuro mundo de cada tarde. Una camioneta, una ráfaga de
música estridente. Brisa y luna, un filito curvo apenas.
Ahí rumiaba, ahí tascas tus sueños: dejar la
plaza, dorada en el otoño. Sabía, sabes que hace falta
escapar o quedarse para siempre.
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