aber lo que se sabe, si saber es, pena no debe dar.

Dice el viento que no dice nada, pero algo dice, sólo que no me lo quiere decir.

Sólo soy este sueño que no te atreves a soñar, dijo el sueño –¡y que me despierto!

No estoy solo, estoy conmigo.

–Yo quedé con el mundo en hacer algo bueno, pero el mundo es malo, ¿qué le vamos a hacer? –dijo.

Hay una soledad indispensable, la que en verdad te sabe acompañar.

–Si la nada fuera más grande que la vida no existiría la nada –dijo.

Estaba tan satisfecho de sí que por poco y vomita.

–Desde el amor pregunto ¿qué es el amor? y el amor sólo dice: estás pendejo –dijo.

En el agua desnuda del lenguaje la verdad no se desnuda, la verdad es.

–A veces pienso que sería mejor no pensar. Bueno, eso pienso –dijo.

Los callos, que se hacen para no sentir, suelen doler.

Lo que no cuenta es lo que cuenta.

–De pronto piensa uno que todo es mejor que uno, menos uno, ¡caramba! –dijo.

Lo que a uno le gusta del agua es la desnudez del agua.

–No se desea dejar de desear, ¿o sí? –dijo.

‘‘Yo no publico, escribo’’, publicó.

Todos ellos están perdidos, dijo, y así, ¿cómo van a encontrarme?

Casi como saliendo de la vida, para entrar a la vida.

Todas las arañas tienen el secreto deseo de ser mosquitas muertas.

Todo se acaba, menos la paciencia. Y así, que se acabe todo.

Y nunca olvides, dijo, olvidarte de mí.