Cultura
Ver día anteriorMartes 13 de junio de 2017Ver día siguienteEdiciones anteriores
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Carlos Montemayor nos enseñó a vivir distinto, afirma Graue
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Dos efigies de Carlos Montemayor, quien hoy cumpliría 70 años, presidieron el acto in memoriam del poeta y traductor, ayer, en el Palacio de Minería; participaron Jorge Volpi, Alejandra Montemayor, Enrique Graue, Alberto Vital y José del Val Foto Carlos Ramos Mamahua

El rector de la UNAM anuncia las jornadas 2017-2018 en memoria del humanista

Con motivo del aniversario 70 de su natalicio, su prolífica obra será un estímulo para pensar y pensarnos, apunta en el Palacio de Minería

Esos actos son una buena oportunidad para que los jóvenes se involucren en el país y sigamos celebrando a mi padre, expresa Alejandra Montemayor

Mónica Mateos-Vega
Hay muchas puertas para entrar y descubrir a Montemayor, dice su hija

Parral conmemora al escritor, su hijo ilustre, quien hoy cumpliría 70 años

Gozar su poesía y cuentos, el arrobo en su canto y la mirada cómplice de nuevos lectores forman parte de un legado vivo que hacen llevadera su ausencia, explica a La Jornada Victoria Montemayor

Las armas del viento

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Canto ahora el viento que inunda ardiendo a otros cuerpos
y a través de nosotros destierra,
mas retiene confusamente unidos,
hundiendo una pequeña daga de alarmas e impaciencia.
Que no invade la ventana en que observas
el paso de otras vidas sobre tu vida y tu piel:
eres una memoria de sangre y rostros que llegan a mí,
cuerpos ardiendo en el olvido y que no se consumen
como esta hora sin sitio
que destierra y desata, absorbe y sana.
Es el viento que se remonta despertando más allá de nosotros,
en la paciencia inconstante de las noches.
Ahora, vuelvo a recibir tu aliento.
Viene, llega este tu amor a través
de cuerpos semejantes a los nuestros
y ya en tus ojos nos hace mirar lo mismo,
en el impaciente pecho nos hace desear lo mismo.
Es el aliento que entibiará los mismos lugares
cuando abracemos la tierra que ahora nos sostiene;
que a través de otras noches, de otros años,
llegará hasta nuestros siguientes cuerpos,
persistirá en nuestras siguientes vidas,
amándote con esta caricia, con esta piel que no seré yo,
besando otra vez tus ojos, tus manos,
el tibio cuerpo que no serás tú.
Y en nuestra habitación, junto a los ríos,
en el lecho de hotel, en escondrijos,
en solitarias calles: ramas, árboles
donde este viento de amor se enreda y gime,
es viento que nos enlaza y nos comunica
más allá de los pensamientos y fracasos,
de las mentiras y masacres;
viento sin centavos, viento sin ropa, sin nombre,
que nos hace miserables y poderosos,
viento en que el muchacho se estrellla en un cuerpo olvidado y envejecido
que lo acoge,
viento en que la muchacha encuentra la primera caricia que la aprisiona
y la descubre,
viento en cuya certeza podemos sentir que somos uno,
decir que somos uno:
luminosa, opaca, distante, envejecida, tibia,
pero luminosa, carne irremplazable.

Mónica Mateos-Vega
Carlos Montemayor
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