Ecos

Por Joaquín Hurtado

—Hemos aprendido la lección. La palabra esperanza no sólo es de mal gusto, sino de mala entraña decirla aquí, a quemarropa, en este inmundo cuchitril sin ventanas hacia un mañana: —Señorita enfermera, no me hable con ese hocico lleno de babas compasivas, como si aún quedaran niños guapos para mí, como si me estuviera regalando un boleto sin retorno para escapar de sus dulces y estúpidos ojos de vaca.

—¿Y va a venir su madre? —¿Entonces el tumor no era benigno, está usted seguro?

—Ayúdeme a hacer una llamada a casa, tienen quince días sin venir.

—¿Ya se murió el de la cama 224?

—¿Por qué gritaba el viejillo travesti en dermatología?

—Dicen que ya encontraron la cura para esta fregadera, pero sólo la aplicarán a las señoras embarazadas. —La Sensaciones se niega a tragar esa comida para gatos, ¡qué fina salió la loca piojosa!

—El machín de San Luis nos estaba platicando bien molesto que el enfermero de la noche le aventó los perros. El machín, muy mamón, lo reportó con la jefa de piso. No aguantan nada esos indios desgraciados.

—El arquitecto tiene un mes esperando que venga su marido a sacarlo. Ojalá que su viejo se apure porque no falta mucho para que al arqui lo manden a la fosa común.

—La trabajadora social nos ha exigido a los terminales que recibamos al sacerdote. Yo me negué, le dije que era mariguano satánico y devoto de la Santa Muerte. Desde entonces no me dirige la palabra. —Pablito les manda decir con todo respeto que no sean ustedes culeros, que él está sidoso por una transfusión. Que no es gay, que sabe inglés y francés y que al salir le den chamba porque él es el único sostén de su casa.