Escuchen niños míos y habrán de oír

el sonar de nuestros pasos

el eco de nuestro más allá.

La memoria aguarda y voltea a recibirnos,

nos enreda su estandarte como pulseras,

nos despierta brazos y pies delicados

para marchar por las calles.
 
 

Cada uno a solas, cada uno parte de los demás,

nuestros pasos retumbarán

y levantarán la nube.

Y aquéllos que atiendan oirán.

Escucharán voces de aquel uno

y aquel otro y aquella otra

como nunca antes se habían proferido.
 
 

Porque algo más grandioso que la hora de los profetas 

y sus grandes ciudades

está por venir.
 
 

Ya la gente de Nínive cayó de rodillas

al grito de Jonás.

Unidos, cubiertos con su propio sayal de penitencia.

Y llamaron a su dios.

Y todos sus corazones eran uno solo.

Y todas sus voces eran una.

Dios los oyó y en su mente se conmovió.
 
 

Algo mucho más grande habrá de ocurrir,

pero ¿quién hará el llamado?

¿Y cuál será?

¿Llamarán al Dios?

¿Al aire?

¿A la inmundicia?
 
 

No importará si el llamado es cierto.

Llamarán y lo sabemos.

Una voz tras otra

penetrarán en los muertos, en la flor viva,

en formas que no conocemos

que el mar sentirá.

Y el aire.

Y la tierra.

Y será una promesa elemental. 
 
 

Porque ése es nuestro derecho natural.

Es nuestro cargo,

lo cedimos a otros

y no han sabido hacer el bien.
 
 

Los bosques sufren.

Las hojas caen.
 
 

Las ataviadas nenas miran y se maravillan

mientras los padres de nuestras naciones espirituales

bailan en la calle celebrando,

mientras las montañas

palidecen a causa de su mano nuclear.

Y no han hecho el bien.
 
 

Entonces niños míos,

hay que voltear las mesas.

Liberar al futuro del imperio material

pues sólo será considerado

el onceavo mandamiento:

amarse los unos a los otros.

Éste es el pacto, la insignia que cruza nuestro pulso.

Ésa es nuestra ofrenda

para adornar y adorar.

Y enterrar. 

Y arder.

Sobre un montículo.
 
 

Para traer saludos

y partir.
 
 

Es sólo un trapo.

Son sólo nuestros colores

teñidos con la sangre del pueblo

y con todas nuestras esperanzas y sueños.

Es nuestra bandera.

Tiene su excelencia.

Y no obstante no es nada.

No debe ser una tiranía sobre nosotros.

Tampoco deben serlo dios,

el amor

ni la naturaleza.
 
 

Pero si atesoramos como un placer el tierno honor

de reconocer al individuo

y el terreno común que formamos,

y si nuestro trapo se eleva y se fija a media asta,

¿qué nos dice?
 
 

Que un individuo ha muerto.

Y lo saludamos.

Y lo lloramos sus cercanos.
 
 

Es un ritual que se extiende a nosotros

porque todos somos el individuo.
 
 

No somos desconocidos.

Nadie es insignificante.

Ninguna labor es insignificante.

Ningún acto de compasión es insignificante.
 
 

Cada cual tiene su historia que hay que contar y volver a contar.

Que será un hilo luminoso

en el tejido humano.
 
 

Y los niños marcharán.

Y traerán consigo sus propios colores

comprometiendo en ellos

la sangre redentora 

de nuestros corazones revolucionarios.