Desde hace 30 años busca unas cintas perdidas
del festival de Avándaro
Gracias a Zabludovsky y Timbiriche, la llama del rock
sigue viva: Luis de Llano
ARTURO MENDOZA MOCIÑO ESPECIAL
Luis de Llano, actual vicepresidente de Programación
Musical de Televisa y hacedor, al lado de Armando Molina, Eduardo López
Negrete y Justino Compeán, del Festival de Rock y Ruedas de Avándaro,
habla de ese parteaguas en el rock mexicano, que reunió a más
de 200 mil almas el 11 de septiembre de 1971. También aclara varios
mitos y anuncia que, si llegara a encontrar unas cintas que filmó
entonces, y que nadie ha visto en tres décadas porque fueron requisadas,
realizará la película de aquel Woodstock mexicano, acoplando
como banda sonora a los rockeros de hoy. Dicha fusión bien podría
llamarse Avándaro, el presente de un futuro muy pasado.
Ahora, en el mullido sillón de su oficina, sonriente
y eufórico, hace un balance de las enseñanzas y los errores
de Avándaro, la larga noche de prohibición que vivió
el rock mexicano, del poder y las paranoias que produce, de cómo
muchos que ahora dirigen el país se reventaron por ahí y
de cómo gracias, según él, a Jacobo Zabludovsky, primero,
y a Timbiriche, después, la llama del rock sigue ardiendo en tierra
mexicana. Y pone de ejemplo el Concierto por la Paz, donde la mancuerna
Jaguares-Maná, ambos hijos de Avándaro, demostró que
el rock mexicano tiene una gran audiencia.
Ante
tal revelación y debido a la apertura que se vive en México,
De Llano planea hacer una película sobre Avándaro, un filme
que vaya del presente al pasado con roqueros de hoy y ayer para reflejar
lo que él llama la pérdida de la inocencia de México.
-En retrospectiva, ¿qué debemos aprender
de Avándaro?
-¿Aprender? Siempre se aprende. Yo he realizado
muchos festivales y programas, pero creo que lo que más se puede
aprender es que en México tenemos un espíritu de hermandad
que aunque no lo reconozcas existe. Mucha gente no lo quiere ver, pero
en Avándaro no hubo clases sociales, ni problema de cultos, porque
se hizo una fusión de todo. Avándaro fue un ser común
que arrancó en un fin de semana donde te lanzabas a la aventura
caminando desde México hasta Toluca, de Toluca hasta Valle de Bravo
para llegar a un lugar donde no sabes dónde vas a comer o dormir.
Y aunque se acabó la comida, la gente se ayudó. Aquí
se formó una gran familia de chavos que ahora son los que manejan
el país porque ahora son servidores públicos.
-¿Los ha vuelto a ver?
-La verdad no los reconozco. De las fotos y los videos
que veo no sé si alguno será un importante miembro del gobierno
o de la iniciativa privada. Sí hay amigos con los que mantengo contacto
desde entonces. Algunos han desaparecido, pero otros miembros del clan
son señores importantes dentro del medio.
-En Avándaro se coreó: "Tenemos el poder".
¿Realmente lo tuvieron?
-Yo creo que era el poder del momento. De repente Peace
and Love se paró y empezó a echar una rola muy fuerte de
Tenemos el poder y yo recuerdo a un chavo que se subió con
una bandera, se envolvió en ella y gritó: "¡Lo logramos,
lo logramos, en México por fin pudimos!" Pero el poder era el poder
de ser libres, el poder de tener esa música irreverente del Three
souls in my mind, La Fachada de Piedra, Ritual. No sé si la gente
entendía lo que estaban cantando porque las bocinas se tapaban por
tanta lluvia, aunque creo que lo que le pasaba a la gente era más
importante que lo que pasaba en el escenario.
-¿Qué cree que pensó el Poder ante
"el poder" de Avándaro?
-Creo que no se dieron cuenta de lo que pasó. Se
dieron cuenta una semana después y como se dice "los agarraron con
los pantalones abajo", porque no se imaginaron que 200 mil cuates iban
a ir hasta allá. Tampoco nadie se imaginó que todos iban
a regresar vivos. Nadie se imaginó que la reunión no era
por razones políticas. Recuerdo que dos que tres sacaron por ahí
sus pancartas políticas, pero los chavos no quisieron verlas.
-Sin embargo, el Poder tuvo paranoia hacia el rock.
-Obviamente, porque el rock ha sido y será siempre
el medio para pegarle al poder. Si bien se castigó mucho al rock
después de Avándaro, también hubo eventos que lastimaron
mucho la imagen del rock, como en el concierto de Chicago en el Auditorio
Nacional, donde hubo el portazo famoso porque la banda no se controlaba.
También con Rod Stewart y Queen hubo problemas. A mí me da
mucha pena decirlo, pero creo que la generación que creció
vino de Timbiriche para acá; aunque digan que Timbiriche es de plástico,
fue con ellos que una generación aprendió a comportarse en
los conciertos. Y la apertura que hubo en los ochenta con el llamado "rock
en tu idioma" y la cantidad de grupos que empezaron a venir de España
y Argentina hizo crecer a esa generación, que encontró un
camino para poder comportarse y compartir los espacios con otras gentes.
Después se hicieron más y más conciertos, y creo que
Avándaro tocó la puerta que luego se abrió para tantos
grupos
-¿Cuánto ha cambiado México para
que ahora dos grupos roqueros llenen el estadio Azteca, cuando hace treinta
años sus filmaciones de Avándaro le fueron decomisadas?
-En los setenta no me decomisaron las cintas. Para empezar:
yo llegué feliz de Avándaro, donde me tomaron fotos celebrando
y al rato en la nota roja aparecí como "uno de los causantes corruptos
de lo que pasó". Luego, en medio de la felicidad de "lo logramos",
me dijeron "hay muchas broncas y a ver qué vamos a hacer con este
festival: o lo atacamos, o lo defendemos". Y afortunandamente Jacobo y
Televisa, que era Telesistema en ese entonces, decidieron apoyarlo mostrando
la verdad de que no pasó nada.
-¿Dónde se guardó ese material?
-Tengo entendido que se mandó a una bodega en Tijuana
y he estado buscando las cintas por mucho tiempo, pero no las he podido
localizar. Les he pedido a mis jefes que hagamos un documental de esto.
-¿Pero ese material existe todavía, o fue
destruido?
-No había razón para destruirlo. El problema
es que la cinta ha de estar bastante deteriorada porque, imagínate,
era de dos pulgadas. Si se encuentran las cintas hay que llevarlas a un
laboratorio especial y reconstruirlas, porque el óxido que suelta
el videotape hace que la cinta se deteriore. Estamos hablando de treinta
años y que no hubo una especie de refrigerador que mantuviera las
cintas.
-¿Quien se llevó las cintas? ¿Era
gente de Gobernación?
-No. Fue gente de la misma empresa que quiso cuidar ese
material. Nunca fue confiscado por Gobernación.
De Aceves a Sarquiz
Con añejo e insuperable resentimiento de la bandera
-véase su declaración de bajeza moral, mezquindad pecuniaria
y piojería intelectual-, Oscar Sarquiz no puede desvirtuar las pruebas
que presenté en La Jornada de la autenticidad de la entrevista
con la Encuerada de Avándaro, publicada por Piedra Rodante
en enero de 1972. En lugar de esto, pretende exhibirme como un "arribista"
y un "transa", cuando en realidad he vivido desde entonces casi en la miseria,
dedicado a la investigación y el estudio de la obra de Carl Gustav
Jung y sus discípulos, así como de los llamados cronistas
de Indias. Producto de esta labor son ya cuatro libros míos, cuyas
aportaciones en torno del problema de la identidad nacional y divulgación
de la sicología jungiana están siendo reconocidas: Alquimia
y mito del mexicano, Antilaberinto, Canasta de temas mexicanos y jungianos
e Historia occidental del I Ching y otros ensayos, editados
recientemente por Grijalbo en un solo volumen. No soy, pues, un sicoterapeuta
individual, sino colectivo; la publicación de mi obra rebasa los
diez mil ejemplares. Sarquiz, en cambio, es un chismoso berreador.
No menciona, por ejemplo, que a falta de recursos, los
colaboradores de la Piedra podían cobrar en especie por discos
importados de Yoko a la mitad de su precio. Así Sarquiz, que vivía
de la mendicidad en las disqueras, pudo ampliar sus horizontes al escuchar
y reseñar la música de grandes autores, que de otro modo
no habría conocido nunca. Huelga decir que casi todos los escritores
preferían esta forma de pago que en metálico, gracias a los
intercambios con Yoko de publicidad por discos. Oscar tampoco reconoce
que ese descuento de 50 por ciento -que hacia tan atractiva la posesión
de los acetatos- incidía sobre la ya de por si menguada situación
financiera de la Piedra.
Con sus propias palabras, Sarquiz se revela aquí
como un reaccionario que abomina del movimiento de la onda, de Santa Pasadena
de Avándaro -como llamó Parménides García Saldaña
a la Encuerada- y de Piedra Rodante, no obstante que en su currículum
aparece en primer lugar su colaboración en esta última y
que la utiliza para conseguir chamba de ejecutivo musical. ¿Cuánto
tiempo más de vida le queda a este mediocre y rastacuero farsante,
plúmbeo redactor, sin ideas ni cosa alguna? El tiempito lo dirá.
Nadie le perdonará su vergonzosa omisión
de Jesús Luis Benitez el Búker como autor de la entrevista
a la encueratriz de Monterrey.
MANUEL ACEVES
DIRECTOR/EDITOR DE PIEDRA RODANTE
"Me
llamó Luis de Llano para que elaborara los libretos del programa
que realizaba: La onda de Woodstock. Días después
me volvió a llamar Luis y me citó en su oficina. Pensé
que era para algo relativo al programa, pero grande fue mi sorpresa al
ver que estaban con él dos personas que eran Eduardo López
Negrete y Justino Compeán, que para el rock no significaban nada,
pero ellos tenían la organización de las carreras de autos
del tradicional circuito de Avándaro. En 1971, tenían la
idea de compaginar la carrera con una noche mexicana previa, amenizada
por uno o dos grupos de rock. Ese fue el encargo, conseguir los grupos.
Entonces me fui con la idea de contratar a Javier Bátiz y de meter
a alguno de los grupos que yo manejaba en aquel tiempo, que básicamente
eran los más importantes del momento: Peace and Love y Ritual, los
dos de Tijuana. Por cosas circunstanciales me encontré muy rápido
con Bátiz, en casa de Waldo Tena, que era de Los Rebeldes del Rock.
En mi libro viene muy detallado cómo fue ese encuentro. Bátiz
estaba en su apogeo, aunque ya iba de caída porque su mejor momento
fue 68 y 69 en La Terraza Casino, y no quiso ir a Avándaro porque
dijo que esos 40 mil pesos deberían ser sólo para él.
Le dije: "Javier, se trata de hacer algo importante". Al no llegar a un
acuerdo con él hubo una fricción, casi llegamos a los golpes
y prácticamente lo invité a que saliera de la oficina ya
de muy mala gana a darnos un entre, pero no pasó a mayores.
Al día siguiente, le reporté eso a los organizadores. "Con
Bátiz no se pudo", les dije, "pero qué les parece si llevo
a mis grupos, Peace and Love y Ritual." Y ellos me dijeron "no hay problema".
Al salir de esa junta me dije que el presupuesto de 40 mil pesos estaba
holgado como para llevarme sólo dos grupos. Mejor cuatro grupos
en vez de dos. Les doy diez mil pesos a cada uno, y todavía estaban
muy bien pagados porque los grupos cobraban en esa época cinco mil
por actuación y entonces les pregunté a los organizadores
si podía llevar cuatro en lugar de dos y ellos me dijeron: "haz
lo que quieras mientras no alteres el presupuesto de 40 mil pesos". ¡Pues
suave! Después me dije: "¿Y por qué no mejor ocho
de a cinco mil?". Porque hubo otros grupos que yo no manejaba, pero que
se enteraron y me decían "Oye, invítanos a esa noche mexicana
porque va a estar bien". Y cuando llegué a la junta para decirles
que ya tenía ocho grupos me dijeron que iba a salir muy caro, pero
les dije que no habría broncas...