los premios póstumos
se otorgan con desgana y algo de lástima y al laureado
hay pocas cosas
son manos locas
no hay alegría
puedo morirme
dame cobijo
en plena noche
un pesimista
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las plantas
oyen
si uno las lisonjea
se hinchan de verde
si me mareo
puede que esté borracho
de tu mirada
las soledades
está por demás decirlo
siempre andan solas
el cocodrilo
y el sauce llorón lloran
de puro vicio
drama cromático
el verde es un color
que no madura
no me seduce
el burdel del poder/
prefiero el otro
conforme
truena
los oídos del bosque
se cubren de hojas
la mujer pública
me inspira más respeto
que el hombre público
si el corazón
se aburre de querer
para qué sirve
sólo
jactancia
mi maleta es enorme
y está vacía
hace unos años
me asustaba el otoño
ya soy invierno
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