A pesar del dolor y de la ausencia,

bajo este sol que sigue sin descanso,

entre montañas arduas y veranos de fuego,

se abre camino el valle.

Estamos vivos. Nos miramos

Y nuestros ojos cumplen sus oficios.

ƑEstamos vivos? ƑTebas está viva?

Ƒresiste a los perjuicios del consumo?

Ƒa los letreros y a los detergentes?

Ƒa esta feria del plástico y basura?

Ƒa este mundo que todo lo consume?

Ƒal prestigio sin fin de la chatarra,

nuevo dios familiar,

novísimo Hermes con casco duraflex?

Me digo que McLuhan, profeta desolado,

tenía razón: lo diverso se acaba.

Camino en Tebas y este sol me dice

que cerremos lo ojos;

nuestra Tebas se oculta

en la imaginación.