La Jornada Semanal, 1 de marzo de 1998

Ajo y zafiros en la greda
Traban el eje de la rueda.
Canta la sangre en su alambrada,
Bajo la cicatriz, guerra olvidada.
Lo que danza a lo largo de la arteria
Y la circulación de la materia
Vagan en la deriva de la estrella.
Sube el verano hasta dejar su huella
Entre ese árbol que la luz aloja
En la móvil silueta de la hoja.
Y se escucha en la tierra humedecida
al jabalí y al perro, proseguida
También su eterna lucha, aunque sus rastros
Se concilian arriba entre los astros.




East Cooker, II

¿Qué hace noviembre en la estación postrera
Con el disturbio de la primavera
Y las criaturas del calor de estío,
La flor que cede bajo el paso impío,
Malvarrosa que apunta a lo excesivo
(Su color rojo muere en gris cautivo)
Rosas tardías con temprana nieve?
Entre los astros a rodar se atreve
El trueno que simula un carro armado
En la guerra de estrellas constelado.
Al sol combate sin piedad Escorpión,
Sol y luna se van. Por esta acción
Lloran cometas y el meteoro vuela.
En fuego acabará este mundo en vela.
Cazan los cielos, cazan las llanuras,
Forman un remolino en las alturas.
Guerra perpetua que arderá en el cielo
Hasta que cubra este planeta el hielo.




East Cooker, IV

El cirujano herido hunde el acero
e interroga la parte destemplada.
Laten bajo su mano ensangrentada
La compasión y el arte verdadero
Con que escruta la fiebre en el tablero.

Nuestra única salud es la enfermedad,
Si acato a la enfermera agonizante
Que no intenta agradar: es su constante
Afán el recordar: la humanidad
Empeora y desde allí sigue adelante.

Nuestro hospital está en la tierra entera.
Lo legó el arruinado millonario.
En él, si bien nos va, se nos espera
Morir por el cuidado extraordinario
Del Padre que protege dondequiera.

Sube el frío del pie hasta la rodilla.
Canta la fiebre en su mental alambre.
Para tener calor me enfrío a la orilla
Del purgatorio. El fuego es hielo y hambre;
Rosa es la llama; el humo, zarza, astilla.

Sólo bebemos sangre, y por lo tanto,
Carne sangrienta es la única comida.
A pesar de ello hacemos nuestra vida
De suponernos carne sin espanto
Y a este viernes llamamos Viernes Santo.




The Dry Savages, II

¿Dónde termina aquello, ese mudo gemido,
La extinción silenciosa de la flor otoñal
Que al arrojar sus pétalos queda inmovilizada?
¿Hay fin para los restos que flotan naufragados
Y el hueso que en la playa musita la irrezable
Plegaria a ti elevada, terrible anunciación?

No hay fin y todo es suma: sólo hay el desmedido
Resultado de horas y días sin final.
La emoción reflexiona, distante, ensimismada,
En los años vividos entre los destrozados
Restos de lo que se creyó firme y confiable
Y por ello más apto a la renunciación.

Llega la última suma, el desvaído
Orgullo que resiente su declive fatal,
La devoción lejana que parece borrada
Como un barco que hace agua por los cuatro costados.
O escuchar en silencio tañer la irremediable
Campana que te invoca, última anunciación.

¿En dónde encontrarán al fin olvido
Los que bogan al fondo de la niebla letal?
Inconcebible un tiempo sin la mar encrespada,
O un océano ya limpio de objetos oxidados,
O un futuro no expuesto, como el irretornable
Pasado sin destino, a la desolación.

Piensa en los que desaguan ese barco roído
Y despliegan las velas contra el viento brutal,
Entre bancos de arena que no está erosionada;
Que cobran su salario en muelles devastados


Y en el alba no zarpan hacia el viaje incosteable
Para una pesca inútil que no vale su acción.

No tiene fin, no acaba ese mudo gemido.
Tampoco el marchitarse encuentra su final,
El dolor que no duele y se resuelve en nada,
El mar a la deriva, los restos destrozados,
La imploración del hueso a su deidad, la muerte; sólo
la impronunciable
Plegaria a ti elevada, única anunciación.




Little Gidding, II

En la manga de un viejo la ceniza apagada
Es cuanto sobrevive de la rosa quemada.
Polvo que en aire flota suspendido
Marca el lugar en que una historia ha sido.
El polvo que respiras fue mansión:
Las maderas, los muros y el ratón.
Ha muerto la esperanza: este desaire
Es la muerte del aire.

Hay inundación y sequía
Sobre los ojos y en la boca fría.
Agua muerta y muerta arena
Luchan por victoria plena.
El suelo seco y destripado
Muestra el esfuerzo aniquilado.
La sorda risa de su boca aterra.
Es la muerte de la tierra.

Agua y fuego ocupan el sitial
De la ciudad, la hierba, el matorral.
Agua y fuego se han burlado
Del sacrificio denegado.
Agua y fuego pudrirán
Los cimientos, se hundirán
El santuario, el coro luego.
Es la muerte de agua y fuego.

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El triunfo de Bullshit




T.S. Eliot




(Versiones de Pedro Serrano)





Señoras, a las cuales mi interés atendía,*
si ustedes consideran mis méritos pequeños,
debilitados, alambicados,
rimbombantes, insípidos, fantásticos,
monótonos y tontos y estreñidos,
impotentes galimatías,
afectados, quizás imitaciones,
por el amor de Dios píquense el culo.

Señoras, a las cuales mis intentos parecíanles ridículos,
horriblemente incautos y torpemente insípidos
pretenciosos, ineptos y meticulosos,
desabridos como el centro de un pan crudo,
tropezados versículos versiculosos,
menguados a menudo, frecuentemente crasos,
intentos de emociones vueltos isiculosos,
por el amor de Dios píquense el culo.

Señoras, que me juzgan algo vociferante,
actorzuelo gracioso haciendo escándalo
para que grite la gente ``qué tieso este farsante''-
un niño bobo con juguetes nuevos,
con leones de madera tan carnívoros, cañones tan fumíferos,
máquinas vaporíferas -esto se va a acabar;
-cuanta inocencia- ``lo único que quiere es hacernos temblar''-
por el amor de Dios píquense el culo.

Y cuando sus mercedes con su paso de lujo
recorran las teorías regadas por el pasto,
mis buenas intenciones mándenlas para el rastro,
y, después, por amor de Dios píquense el culo.


* En una versión anterior del poema, este primer verso dice: ``Críticos, a los cuales he esperado pacientemente.''

``El triunfo de Bullshit'' está tomado del libro Inventions of the March Hare, que reúne una serie de poemas inéditos de T.S. Eliot, minuciosamente editados por Christopher Ricks y publicados el año pasado por Faber and Faber. Escritos entre 1909 y 1917, los textos formaban parte de un cuaderno manuscrito que Eliot creía perdido, aunque en realidad se lo había regalado en 1922 a John Queen, el abogado estadunidense que lo ayudó a publicar su primer libro. El cuaderno, señala Ricks, ``está en la Berg Collection de la New York Public Library. Fue comprado por la bibliotecaÊen 1958, junto con el manuscrito de La tierra baldía, que también se daba por perdido, pero esto no se hizo público sino hasta el 25 de octubre de 1968, tres años después de la muerte de Eliot''.